El pequeño tachón de la hoja.

Hoy voy a contar la historia.
Una triste historia sobre la vida.
Y sobre lo tan difícil que es.
Un día nacemos; Y el mundo es enorme y está lleno de colores, sabores y olores.
Nos enamoramos de nuestros padres, nos enamoramos de nuestros muñecos y cuentos.
Más tarde conocemos el colegio. Ese sitio al que odiamos ir, en el que lloramos  por volver con nuestros padres; Es nuestro primer tacto con la sociedad.
Con los años nos acabamos acostumbrando, acaba hasta gustándonos.
Conocemos a otros niños, a otros iguales; Hacemos amigos y aprendemos muchas cosas rápidamente.
En nuestro último año de colegio nos sentimos mayores, nos sentimos maduros y "niños grandes".
Y eso que nuestro camino sólo acaba de empezar.
Crecemos y nos cambia el cuerpo, las ideas; Estamos orgullosos, hemos crecido.
Los siguientes años serán decisivos, es a partir de entonces cuando nuestra personalidad se empezará a formar, se forjará y así quedará sellada.
Entramos al instituto, nos estremecemos, Qué rápido pasa el tiempo; Tenemos miedo.
Está lleno de mayores, de mujeres y hombres, y nos intimidan.
Ahora importa qué hacemos, qué pensamos, cómo vestimos y qué queremos.
Las apariencias lo son todo. Cada vez somos un poco "más miembros" de éste conjunto, de éste país, de ésta ciudad, sociedad. Y de repente todo es difícil, todo es rápido y de plástico.
La humanidad desaparece en el exterior y nuestro pequeño mundo infantil queda olvidado en un pequeño cajón.
Conocemos la maldad y la Indiferencia; conocemos lo que "es correcto" y lo que no.
Nos vemos envueltos en un mundo monótono, Industrial, en el que somos títeres con engranajes que lo complementan.
Entonces descubrimos lo que es trabajar y mantenernos... Y descubrimos que nos han mentido toda nuestra vida. El mundo no es rosa, el mundo no es perfecto; Es sólo una masa podrida dónde vivimos, crecemos y parecemos, Sí, eso es. Y eso será.